Quem disse que eu não ia falar sobre isto?
Aos que dizem “mais valia não teres ido”: vão à merda. Vale sempre a pena lá ir. Sempre, até hoje.
De resto, nada tenho a dizer de tamanha pequenez. Este não é o Sporting. O Visconde de Alvalade está às voltas no túmulo.
Vou tentar falar menos do Sporting (aqui) nos próximos tempos.
Tou com uma certa pena deste menino hoje; será que ele vai dormir bem?
Não preciso dizer nada… VÉNIA!
Tou farto de dizer; quando é trocam o “inha” pelo “ão”?
Soube a pouco! ATÉ MORRER, SPORTING ALLEZ!
Gorda, já que tens mesmo que jogar hoje, só queria uma destas:
O tempo não volta atrás…
Precisei chegar a casa e escrever logo este post, enquanto ainda estou extasiado, enebriado, possuído, ensandecido. Existem muitas emoções fortes nesse mundo, mas nenhuma é igual a assistir a um jogo da selecção canarinha.
A melhor torcida do mundo. Ponto.
Londres foi completamente invadida pelos brazucas, em número, em alegria, em cor, em tudo. O metro já vinha verde e amarelo desde a primeira estação, e foi apertando até não mais. O Tuco ia enganando todo mundo, respondendo aos “é nóis” com um “valeu!” setubalense muito do aldrabado.
O domínio tupiniquim começou logo na saída da Arsenal Station: 5 italianos começaram a gritar “siamo noi, siamo noi, campioni del mondo siamo noi“; imediatamente envolvidos por uma enorme massa amarela, que improvisava “SIAMO NOI, SIAMO NOI, CINCO VOLTE CAMPIONI SIAMO NOI”, os azuis evaporaram, completamente. Ciao!
Infelizmente o nosso amigo saudita que trazia os bilhetes se atrasou, e entramos com uns 3 minutos de jogo. Deu tempo. Ainda recrutamos um puto polaco pelo caminho; um luso-brasileiro, um luso-luso, um saudita e um polaco. Todos inteiramente brasileiros in questa notte! Os gritos de “sou brasileiro, com muito orgulho, com muito amor” do Tuco que o digam!
Tuco, o Zuca!
Alsaleh, came to support Italy, but got brainwashed!
No campo, os homens dando show, fazendo gato e sapato da defesa italiana, marcando belíssimos gols. Gaúchão e Robinho faziam maldade, e a torcida (60000) na bancada maltratava de igual modo os italianos. Tinha um napolitano ao meu lado quase chorando; cada vez que eu gritava, ele se imaginava me degolando. Saiu do estádio 15 minutos mais cedo. Arrivederci!
No final, flamenguista abraçado com vascaíno, gremista com colorado, japonês com paraíba, e eu pulando no meio do moche da mancha verde (desculpa aí cunhadão)!
Festa e batucada por todo o caminho. Samba, brega, funk. A melhor torcida do mundo. SIAMO NOI!
Não venham com merdas; quaisquer que sejam as circunstâncias, sabe sempre bem mandar este homem pr’aquele sítio.
O Vuk teve longe tempo demais.
O meu irmão Pereirão tem jogado tempo de menos.
A Veloso ainda deve ter ficado mais nervosa a ver o verdadeiro Adrien a jogar.
O Izma, não preciso dizer nada.
Vamos ver se serve para abrirem os olhos em Fevereiro!